List sir Richarda Donahue z Vithouse do Malcolma Swift’a



Vithouse, 7.05.1894 r.





Drogi mój Przyjacielu!

W swym ostatnim liście zapytujesz mnie o owe wydarzenia, tak szeroko komentowane przez prasę brukową. Pytasz mnie, czyż prawdą jest to co opisują, a co jakoby wydarzyło się owej pamiętnej nocy. Z tonu Twego listu wynoszę, iże bardzo krytycznie do owych sensacji jesteś nastawion. Niepotrzebnie.

Ja także czytałem owe historie w gazetach. Lecz to, co napisały te nędzne dziennikarzyny, żywiące się ludzkim upodleniem i nieszczęściem, niczym jest w obliczu tego co wydarzyło się naprawdę i co dzieje się nadal. Choć znasz mnie jako człowieka na wskroś uczciwego i prawdomównego to śmiem wątpić, iże uwierzysz w mą opowieść. Zaklinam Cię jednak! Wszystko co tu napiszę jest najswiętszą prawdą i wcale nie oszalałem, tak jak będziesz sądził, czytając moje słowa.

Owe wydarzenia zaczęły się wieczorem, 17 stycznia obecnego roku. Siedzielismy w pubie wraz z szanownym sir Arturem Bounte i wielebnym pastorem O’Riley, Panie niech spoczywa w pokoju. Spotykaliśmy się tu niemal każdego wieczoru, prowadziliśmy długie dysputy i raczyliśmy się opowieściami z dalekich podróży lub po prostu rozmawialiśmy o naszych sąsiadach. W historiach z dalekich wypraw prym wiódł sir Artur, o którym pisałem Ci we wcześniejszych swych listach. Doprawdy Malcolmie, trudno było się oderwać od jego wspaniałych historii o zaginionych na pustyni miastach, o tajemniczych ludach mieszkających w puszczach Afryki. Opowieści pełne tajemnic, czasem smutne, czasem wesołe. Myślę, że wiele z nich sir Artur ubarwiał, aby sprawić nam przyjemność, jednak mnie to nie przeszkadzało. Wiele razy wraz z pastorem zaśmiewaliśmy się do łez, na przykład z historii o tym, jak sir Artur pokonał za pomocą lustra kilkunastu uzbrojonych w dzidy dzikusów, czy też jak ukradł pewnemu maharadży ulubionego rumaka, po to tylko by udowodnić spryt i odwagę prawdziwego Anglika. Wspaniałe były owe opowieści.

Tego tragicznego wieczoru nie było jednak żadnych opowieści. W on czas rozmawialiśmy o demonach. Pastor tłumaczył nam iż demony to jeno wymysł biblijny, aby nastraszyć pogan i spowodować, by zbłąkane owieczki chętniej przyłączyły się do stada Najwyższego Pasterza. Bóg, w swej miłosci, nie mógł stworzyć czegoś takiego jak demony, czegoś złego. „Demony siedzą w ludziach” tłumaczył nam pastor. Sir Artur gwałtownie oponował. Stwierdził, iż demony to istoty z krwi i kości, równie realne, jak my sami.

Pastor i sir Artur często nie zgadzali się w poglądach i spory między nimi nie należały do rzadkości, ba, stanowiły sprawę tak normalną, jak to iż Słońce wschodzi i zachodzi. A jednak spór ów dziwną i niezrozumiałą zaciekłość u obu wywołał. Wreszcie sir Artur zaproponował wielce wzburzony, by udać się do jego posiadłości, gdyż tam ma dowód na prawdziwość swoich słów. Pastor i ja zgodziliśmy się ów dowód obaczyć i ruszyliśmy do domostwa sir Artura. Mimo iż początkowo owe dziwne zacieklenie u przyjaciół wywoływało u mnie uśmiech pobłażania, to jednak kiedy zbliżaliśmy się do celu naszej nocnej wędrówki, poczułem jak żelazna obręcz strachu oplata moje serce.

Kiedy dotarliśmy do domu sir Artura było już dobrze po północy. Weszliśmy do salonu, a gospodarz opuścił nas na chwilę. Kiedy wrócił, niósł w dłoniach jakąś starą księgę. Opowiedział nam, że owa księge dostał pewnej nocy w Egipcie, kiedy to w jego obozie u stóp piramid pojawił się nieznajomy Arab. Arab ponoć podarował mu tę właśnie księgę, mówiąc, że zawiera ona tajemnice starsze niż czas. Rankiem nieznajomego już nie było i nikt go później nie widział. W trakcie tej opowieści oczy sir Artura zapłonęły jakimś niezwykłym blaskiem i doprawdy, mój przyjacielu, poczułem prawdziwą trwogę.

Co do samej księgi. Jej tytuł brzmiał „Necronomicon”. Oprawiona była w czarną skórę, która zdawała się oddychać, jako żywa istota. Kiedy dotknąłem księgi, przysiągłbym, że poczułem słabe tętno, puls czy bicie serca. Jakież piekielne serce mieć musiała owa rzecz... cóż ja mówię, ona sama starsza być musiała niżli piekło.

Sir Artur otworzył księgę i pochłonęło nas szaleństwo. Naszym przerażonym oczom ukazała się rycina, kreski proste, lecz o ogromnej mocy. Zaledwie na nią spojrzałem krzyknąłem do sir Artura, by zamknął księgę. Pastor także krzyczał. „To niemożliwe, diabelskie sztuczki jeno” tak krzyczał pastor. A potem... Mgła szaleństwa zaćmiewa mój umysł... Pastor dotknął ryciny. I wtedy się zaczęło.

Jako, iż teraz właśnie zaczyna się najbardziej szaleńcza część mej opowieści, proszę Cię, Przyjacielu, byś zrozumiał jedną rzecz. Nie ma słów w ludzkiej mowie, by oddać tę grozę. Nie potrafię opisać Ci owej nieszczęsnej ryciny. Przedstawiała ona dwie Bestie splecione ze sobą w powietrznym pojedynku. Kształty owych Istot... były wstrętne, zdawało się, że żyją na owej rycinie i zmieniają się nieustannie. Lecz nie to było najgorsze. Najgorsza była nienawiść, jaka biła z owych, prostych zadawałoby się, kresek. Nie potrafię tego opisać, a nawet gdybym mógł, to nie chcę w obawie o Twe zmysły. Przejdę do dalszych wypadków, chociaż uwierz mi, Przyjacielu wolałbym, by nigdy nie nastąpiły. Jak już rzekłem, pastor dotknął owej ryciny.

Dotknął, krzycząc jakieś egzorcyzmy. Z księgi buchnął płomień i ogień objął dłoń pastora. Ten nie zważał na to, dalej wywrzaskiwał swoje „Apage Satanas”, nawet wtedy, gdy płomienie paliły całe jego ciało. Sir Artur śmiał się jak szalony, a ja zataczałem się niczym w pijackim zwidzie. Pastor upadł na podłogę, a smród spalonego ciała rozszedł się po całym salonie. Nagle ujrzałem, że na dworze zrobiło się całkiem widno, niczym za dnia. Chwiejnym krokiem podszedłem w strone okna i wyjrzałem na zewnątrz. Niebo właśnie się rozstępowało i całą ziemię spowiło szmaragdowe swiatło.

W górze dwie Bestie, jak na owej przeklętej rycinie, toczyły śmiertelny pojedynek. Słyszałem łopot olbrzymich, niby nietoperzowatych skrzydeł, uderzenia potężnych dziobów i odgłosy kości łamanych w usciskach potężnych macek. Jakimś sposobem owe Bestie wydostały się z księgi. Po krótkiej walce jedna z tych Istot zakrzyczała tryumfalnie i za pomocą szponów, macek, odnóży i dziobów rozerwała drugą na strzępy. To właśnie był ów „krwawy deszcz” o którym pisano w brukowcach. Zwycięska Istota spojrzała jeszcze w moją stronę, a potem odleciała w stronę gór. Jej spojrzenie odebrało mi resztki zmysłów. Upadłem bez czucia na podłogę. Taka oto jest prawda o owej nocy.

Kiedy rano ocknąłem się ciało pastora dopalało się. Sir Artur siedział w fotelu przy kominku i mówił cos do siebie. A księga... księga zniknęła i nikt tu jej nie widział od tej pory. Na koniec jeszcze powiem Ci tylko, Przyjacielu, że sir Artur, umieszczony w tutejszym sanatorium dla ludzi obłąkanych, do końca nie odzyskał zmysłów. Piszę do końca, bowiem zniknął z owego sanatorium trzy dni temu. Tu, w Vithouse, zniknęło bez śladu od czasu owej Nocy wiele osób. Bestia ma swe gniazdo gdzieś w górach i coraz częściej wychodzi nocami na żer.

Przyjacielu mój drogi! Chcę się z Tobą pożegnać. Wiem, że owa Istota przyjdzie po mnie wkrótce. Już nigdy się nie zobaczymy. Zaklinam Cię na wszelakie świętości, nie przyjeżdżaj do Vithouse i nie szukaj nigdy owej księgi przeklętej... My, ludzie, jesteśmy dla Starszej Rasy, owych bóstw sprzed stworzenia Ziemi, niczym kurz albo mrówki. Lepiej zatem nie zwracajmy na siebie ich uwagi, bo czeka nas los takiego właśnie natrętnego owada, którego, bez chwili wahania, zgnieciesz jednym palcem.

żegnaj,Twój na zawsze, Richard.

P.S. Powiedz innym, może jeszcze nie jest za późno.

Nie wolno przesadzać z "owe" . Trochę to nieudolna próba nawiązania do dorobku Lovecrafta, mocno kojarzy się też z "Dolą Jeruzalem" Kinga (forma epistolarna). Wybacz, ale zadanie to okazało się zbyt karkołomne. Nic nowego, język stara się być bogaty, a niestety, wychodzi tylko niezdrowe nagromadzenie "owe" . Nie wiem, może za dużo filmów (Evil Dead), lub gier (Necronomicon), a radziłbym poczytać więcej samego Mistrza.



"Pastor także krzyczał. „To niemożliwe, diabelskie sztuczki jeno” tak krzyczał pastor."

Za dużo tego pastora.



"W swym ostatnim liście zapytujesz mnie o owe wydarzenia, tak szeroko komentowane przez prasę brukową. Pytasz mnie, czyż prawdą jest to co opisują, a co jakoby wydarzyło się owej pamiętnej nocy. Z tonu Twego listu wynoszę, iże bardzo krytycznie do owych sensacji jesteś nastawion. Niepotrzebnie.

Ja także czytałem owe historie w gazetach. Lecz to, co napisały te nędzne dziennikarzyny, żywiące się ludzkim upodleniem i nieszczęściem, niczym jest w obliczu tego co wydarzyło się naprawdę i co dzieje się nadal. Choć znasz mnie jako człowieka na wskroś uczciwego i prawdomównego to śmiem wątpić, iże uwierzysz w mą opowieść. Zaklinam Cię jednak! Wszystko co tu napiszę jest najswiętszą prawdą i wcale nie oszalałem, tak jak będziesz sądził, czytając moje słowa.

Owe wydarzenia zaczęły się wieczorem, 17 stycznia obecnego roku."

Widzisz?



Bawisz się w kopiarkę (Necronomicon i szalony Arab ) na dodatek nieudolną. Przemyśl sprawę jeszcze raz. Mi osobiście bardzo się nie podobało. Bardzo.

Pozdrawiam.

Hm, no ok.

. Jak już rzekłem, pastor dotknął owej ryciny.

Dotknął, krzycząc jakieś egzorcyzmy. Z księgi buchnął płomień i ogień objął dłoń pastora. Ten nie zważał na to, dalej wywrzaskiwał swoje „Apage Satanas”, nawet wtedy, gdy płomienie paliły całe jego ciało.

Komentarz chyba nie jest potrzebny? I tak wygląda cały tekst. Gdybym chciał zaznaczyć wszystkie powtórzenia tekst byłby czarno - biały jak szachownica. Polecam użycie jakiegoś słownika synonimów. Trzeba wyrwać trzewia tej bestii. Niech zdycha.



Zacznijmy jednak od początku,

Stylizacja według mnie chybiona. Język wydaje się sztuczny. Dławi się powietrzem. Wychodzi z tego coś takiego.

Spora ilość zaimków, które można śmiało wyrzucić. Nie wiem co one tam robią. Chyba tylko leżą i przeszkadzają w czytaniu.

Tyle ile zaimków tyle i literówek. Brakuje często ogonków.

Tekst wygląda jak wcale niesprawdzany. Korekta praktycznie zerowa. Połowę błędów można wychwycić rzucając tylko okiem na opowiadanie. Resztę można wyłuskać czytając je na głos.

Siedzielismy w pubie wraz z szanownym sir Arturem Bounte i wielebnym pastorem O’Riley, Panie niech spoczywa w pokoju.

Przyznam, że większość zdań wygląda mi na dziwnie poskładane. To jest jedno z nich. Ja nie wiem o kogo chodzi z tym pokojem. Dopiero się później wyjaśnia. Teraz może wskazywać na obu. (czemu nie w kuchni?)



Ogólnie tekst nie sprawił, że chcę go czytać, tylko poprawiać przepisując tak, jak według mnie powinien wyglądać. To źle, nawet bardzo źle. Ja mam tak tylko gdy wybitnie mi się nie podobał sposób w jaki op. zostało napisane.



Radziłbym spróbować z czymś z dialogami, bez stylizacji. Z jakąś konkretną fabułą.



Pozdro.

Tak, trochę za bardzo skoncentrowałeś się na stylistyce chyba, albo wręcz przeciwnie, olałeś ją. W każdym razie efekt jest taki, że stylistyka nie porywa, a treść także.



Porwałeś się na trudne zadanie, ciężko w formie listu przedstawić opowiadanie grozy i jeszcze do tego w dawnych czasach, z odpowiednią, archaiczną stylistyką. Dlatego nie dziw się, że nie wyszło.



Strasznie mierzi też zakończenie. Jest takie nierealistyczne + niekonkretne (i nie jest to ten ciekawy rodzaj niekonkretności), przez co czytelnik właściwie nic nie wynosi z przeczytania. Już lepiej by było nawet po tych wszystkich opisach bestii urwać w pół słowa. Jeszcze klawszy efekt by był, jakby to były czasy z komputerami i gość, by pisał na klawiaturze, a na koniec zostawił coś w rodzaju "Myślę, że moadsfpghfl,;". I koniec.



Ale to tylko propozycje takie, żeby pokazać, że można było trochę inaczej zakończyć ten tekst.



Opisy bestii i męk pastora nie ruszały, myślę, że to wszystko przez ten listowny styl, trudno w taki sposób stworzyć napięcie, dokładnie opisać postacie, żeby czytelnik się z nimi zżył (a to u Ciebie także zawiodło, co jest podstawowym błędem w opowiadaniach grozy). Rzuciłeś się na zbyt głębokie wody i nie wyszło.



Pozdrawiam.