Lato

1
Lato na Świętym Krzyżu,
odkrywam erem mój.
Słońce przez liście
przecieka do ziół,
goniąc świetlne plamy.
Spokój wnika w każde źdźbło
trawy, kroplę wody.
Wdycham balsam jodły.
Pisać może każdy, ale nie każdy może być pisarzem
Katarzyna Bonda
ODPOWIEDZ

Wróć do „Mini poeticum”